Книга вторая.
— Кто отец твоего ребенка? Артур?
Я молча закипаю.
— Как ты мог так подумать? Никита — твой сын.
У Марка отвисает челюсть.
— Как мой? Но ведь я…мы… семь лет…
— Никите шесть лет. Я уехала в Париж беременной…
Семь лет боли, грусти и одиночества снова привели меня в Россию. К женатому любимому мужчине.
Чтец: Авточтец